Los dientes trinen,
hijos del bruxismo.
Que se roan,
sirvan de metáfora de algo más.
Roerte los huesos,
erosionar tu ser.
Si verte sonriendo,
ocultando tu mal.
Las imágenes de lo efímero,
limitarnos a estar.
Esencia etérea,
desaparece.
Mis huesos, los tuyos,
víctimas de algo mayor,
deidad ausente,
nadie nos cuida.
Solitarios mordemos,
qué? El aire, el viento, la brisa.
Que todo nos atraviese,
caótica calma.
Fugaz.
Tobías Leiro
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